Hrand Nazariantz: La Légende des Papillons

A Meroujan Barsamian, fraternellement.

Je te confesse, ô passant, comme un songe,

comme un songe de gloire

que pour la joie des vivants

et pour la paix des morts, un soir,

un soir insondable en son extrême tristesse

une éclosion blanche de papillons

obéissant à une sentence antique

mysticisant les cieux par leur chasteté

descendra dans un instant éternel

tendrement, tendrement,

sur la triste histoire de notre terre...

comme un songe de gloire pour les morts et les vivants...

Les papillons

comme un nuage immaculé d'encens

ruisselant, à l'âme multiple et opulente

sur les rouges crépuscules

et les horizons flottant

comme une bénédiction

et chaque papillon aura sous ses ailes

une extase de paix rythmée en oubli radieux

pour notre vielle planète d'où s'élèvera soudain

le très final solo

d'un sanglot voluptueusement humain

de désir, dissolvant,

déchirant,

suprême...

L'harmonie heureuse des papillons

sur le deuil des eaux mortes

et les rives abandonées

étendra le vélum d'un voile virginal

et l'esclavage séculaire de la terre

sera délivré des sphères tyranniques

et de l'horizon inutile

quand descendront en faisceaux lumineux,

les papillons, les papillons,

comme un songe de gloire pour les morts et les vivants...

Ce sera un soir lunaire

une éclosion blanche de papillons

ensoleillant l'Inespoir universel

par leur candeur

couvrant les Maux, les Horreurs et les Hideurs,

dans une suave magie aurorale,

blanche, très blanche,

plus pur que la neige,

plus pur que l'âme angélique,

la blanche pluie des papillons

pour la joie des vivants et pour la paix des morts

sur tous les chemins de l'Orient

à l'âme ulcérée,

la blanche pluie des papillons --

poème d'innocence, --

descendra des lointains purs et idylliques

d'une grande illusion des yeux,

des yeux qui trop révèrent l'Amour,

des yeux qui trop révèrent la Pureté,

des yeux qui trop aimèrent le Rêve

et l'Astre de la Folie ...

Et dans la révélation aurorale des papillons

il sera du silence pur d'un divin éblouissement

effleuré des ailes,

des ailes mystérieuses,

et la vieille Humanité dans cette candide Noël

aura l'impossible illusion de renaître

en une Ile Heureuse voguant dans l'immense

océan éternel de l'Infini

aux souffles mélodiques d'une exquise indolence

et tout sera blanc, combien blanc

sous la neige des papillons ...

Et par un soir semblable,

un soir d'amour, un soir séraphique,

comme un songe de gloire

partiront

les Pèlerins d'Orient

chargés de délices d'un Rêve élyséen,

les Ombrageux vêtus d'espoir,

les Découragés vêtus de lumière,

les Amers chargés de miel et de grenats,

les Pèlerins d'Orient escortés de Muses et de papillons,

traversant les pays éphémères de Sommeil et de Mort,

et les peuples vains

pour combler un voeu de merveille

devinant les chemins fleuris de sauge et de thym,

les grands chemins qui n'ont pas de mystères

quand on sait écouter

la voix infaillible des grands destins...

Et une nuit de passion -- 

minuit --

fiévreux, ils entreront dans les Villes sacrées

où chaque asile offre son idéale idylle,

dans les Villes Blanches

aux vaporeux contours,

souriant dans les ombres brodées d'étoiles,

à la joie des Morts,

sous la neige

blanche,

blanche

des papillons, des papillons,

comme un songe de gloire...

Hrand Nazariantz
(1886-1962)

This poem appeared in the 1927 edition of Poésie, Cahiers Mensuels Illustrés, Tome V, published in Paris.

The Legend of the Butterflies

To Merouzhan Barsamian, fraternally

 

I confess to you -- O traveler -- like a dream,

 

like a dream of glory,

that for the bliss of the living

and the peace of the dead, one evening,

an unfathomable evening, in its extreme sadness,

an outbreak of white butterflies,

obeying an ancient decree,

mystifying the heavens by their chastity,

shall descend in an instant of eternity,

tenderly, tenderly,

on our earth’s sad story…

 

like a dream of glory for the quick and the dead...

 

The butterflies,

 

like an immaculate cloud of shimmering incense

with a manifold and opulent essence,

cover the crimson twilights

and the floating horizons

like a benediction…

and each butterfly shall have under its wings an ecstasy of peace

in synch with a glaring absence of recall of our ancient planet

whence, out of the blue, shall rise

the ultimate solo

of a voluptuously human sob

of desire – dissolving,

rending,

supreme...

 

The merry harmony of butterflies,

 

on the wake of defunct waters

and abandoned banks,

shall spread the canopy of a virginal veil

and the secular slavery of the earth

shall be delivered from the tyrannical spheres

and the hopeless horizons

when in luminous swarms descend

the butterflies, the butterflies,

 

like a dream of glory for the quick and the dead…

 

It shall be a lunar evening,

 

A white dawn of butterflies

spreading sunlight by their candor

on the universal lack of hope,

covering all Pain, all Horrors and Hideousness,

in a suave, sunrise magic,

white, very white,

purer than snow,

purer than the angelic soul,

the white rain of butterflies,

 

for the joy of the living and the peace of the dead,

 

on all the ulcerated pathways

of the Oriental soul,

the white rain of the butterflies --

poem of innocence --

shall descend pure and idyllic vistas

of a great ocular illusion

of eyes that dreamed too much of Love,

eyes that dreamed too much of Purity,

eyes that loved too well the Dream

and the Star of Folly…

 

And in the daybreak revelation of the butterflies

 

will prevail pure silence of a divine brilliance

stroked by wings,

mysterious wings,

and in this candid Yuletide, old Humanity

shall have the impossible illusion of rebirth

on a Happy Island, sailing on the immense,

eternal ocean of Infinity

by the melodic breath of an  exquisite indolence,

and all shall be white, so white,

beneath the snow of butterflies…

 

And on a similar evening,

 

an evening of love, a Seraphic evening,

like a dream of glory

shall depart

the Pilgrims of the Orient

loaded with the delights of an Elysian Dream,

the Offended dressed in hope,

the Discouraged dressed in light,

the Bitter loaded with honey and pomegranate,

the Pilgrims of the Orient,  escorted by Muses

and butterflies,

cross the ephemeral lands of Sleep and Death,

and vain people

to fulfill a wish of marvel

guessing roads overgrown with sage and thyme,

the wide roads that hold no mystery

when one knows how to hearken

the infallible voice of great destinies…

 

And a night of passion -- 

 

midnight --

feverish, they shall enter the sacred Cities

where each haven offers its own ideal romance,

in the White Cities

with their misty contours,

smiling in star-spangled shadows,

to the delight of the Dead,

under the snow

white,

white

of butterflies, butterflies,

 

like a dream of glory…

                                                                 ……………………Hrand Nazariantz (1886-1962)
                                                                  Translated by Tatul Sonentz